Emilio Morenatti: "Daría el Pulitzer y quemaría mi expediente por volver a ser bípedo" |  Sociedad

Bájate del AVE de Barcelona a Madrid, cámara en mano, aunque no esté de servicio. Es su tercer brazo, admite. Vestido con polo y pantalón largo, nadie diría que le falta la pierna izquierda, que estalló una bomba en Afganistán en 2009 durante una salida con tropas estadounidenses a la que no debería haber ido, pero que fue puramente de fotógrafo insaciable. picar. Mientras espera la visa para recoger el Pulitzer en Estados Unidos por sus fotos de ancianos y vagabundos en Barcelona durante lo peor de la pandemia, Morenatti confiesa con orgullo que, después de haber sufrido muchas restricciones para poder hacerlas, sus imágenes en el propio homenaje de Estado a las víctimas. Si tiene rencor, se lo guarda para sí mismo.

¿Es dulce venganza?

En cierto modo, sí. Las autoridades que me pidieron las fotos son las que nos negaron a los fotógrafos el acceso a hospitales y cementerios. Podría haberlos negado, pero lo que me interesa es exponer esa hipocresía. Vivimos en una sociedad aséptica que no quiere ver ciertas cosas. Pero creo que, con esta pandemia, hemos hecho clic. Algo ha cambiado aquí. Si esto es reflexivo, siento que he hecho bien mi tarea.

El Pulitzer es como el Nobel de su gremio. ¿Y ahora eso?

Ahora para seguir trabajando. Si perder una pierna, con todas las presiones familiares, profesionales y personales que desató en mi vida, no me quitó la pasión ni me distrajo de mi carrera, esto menos. De eso es de lo que quiero protegerme. Sigo sin querer sentarme y editar las fotos de otra persona.

¿La bomba cambió tu mirada detrás de la cámara?

Sí, sobre todo cambió mi enfoque hacia las víctimas. Ahora me siento vulnerable; Veo a mis compañeros en dos piernas, soy el único monopie y tengo envidia. Ahora llevo la discapacidad y, cuando retrato a los vulnerables, me tomo ciertas libertades, como de cojo a cojo. Eso te da empatía y libertad para saltar ciertas barreras.

Qué bueno, y qué difícil, la cosa de «de cojo a cojo».

Eso me lo dijo una vez un cojo que vio mi prótesis: ‘Te voy a hablar de cojo a cojo’, y me pareció genial. Porque la cojera no es solo física, es mental. Extraño mi pierna todos los días. La discapacidad produce fricción, dolor, frustración. La cabeza se acostumbra, pero yo me ocupo de eso todos los días. Antes salía a caminar sin pensar en nada. Ahora cada salida requiere logística. No es fácil. Es un tema que me interesa mucho. Por eso puedes ver el plumero, la cojera, en algunas de mis fotos.

Durante el encierro, salió a visitar a los enfermos acompañado de personal sanitario. ¿También estabas un poco así con las personas que retrataste?

Me sentí un poco así, sí. Las personas mayores tenían una gran necesidad de compañía, de contacto humano, de alguien que les hiciera una visita. Los médicos hicieron la visita, pero fui con ellos. En la serie Pulitzer hay una foto en la que una anciana toma la mano del sanitario y la mía, que se estaba tomando la foto con la otra. Comenzó a contarnos sobre su vida. Eso también es terapia, ¿verdad? Sentimos un poco ese apoyo que la gente necesitaba. Y yo también un poco, por supuesto.

¿Qué es la cámara, el escudo o el arma para ti?

Es parte de mi A veces es un escudo. Me han emocionado mucho algunas de las fotos que he hecho, han sido momentos de mucha intensidad. Recuerdo el beso de Agustina y Pascual que me hizo llorar y ahí sí recuerdo usar la cámara como escudo. Pero, la pregunta es qué sería para mí no llevar la cámara. Y esa es realmente la ley de Murphy, el día que no lo usas, pasa algo y eso me tortura: las fotos que no he tomado.

¿Qué imágenes no puedes sacarte de la cabeza?

Recuerdo una explosión en Gaza que cayó muy cerca de nosotros. Un bombardeo de esos es enormemente violento. Todo se mueve dentro de ti. Hay un momento de silencio, como consecuencia de la obstrucción de los tímpanos, y luego se ve humo, gente que corre y gente que no puede correr porque están muertos, heridos, desmembrados. Ese tipo de situaciones se repiten en mi cabeza. Y cuando me pasó a mí, cuando me volaron la pierna, vi en cámara lenta al hombre que me hizo un torniquete y me salvó la vida. Esa lentitud es algo que se repite en mi vida. Todo esto va acompañado de olores, gritos, dolores, náuseas y esas que te acompañarán toda la vida porque tu foto nunca acompañará el nivel de violencia en una situación así.

Pero la situación pasa y la foto permanece.

Ese es el privilegio de esta profesión. Y lo que me atrapa. Es un privilegio como un sobrehumano, un superhéroe. He estado en situaciones extraordinarias, y el compromiso que uno adquiere por el hecho de estar ahí y documentarlo es lo que te hace dar el corazón y decir: lo voy a hacer mejor que nadie, mejor incluso que tú. Es pura adrenalina.

No lo recordará, pero lo conocí trabajando en la Expo 92 de Sevilla. Eras un joven fotógrafo con reputación de fiestero …

Fíjate que no te recuerdo, pásame una foto tuya de entonces en cuerpo entero [ríe]. El era un niñito. Siempre tenía resaca. Podía sentir el ímpetu y el orgullo de mis 20 años. Nací en Zaragoza porque mi padre es policía y estaba destinado allí, pero crecí en Jerez. Éramos una familia numerosa y humilde, en un barrio dejado por la mano de Dios. En ese momento no sabía fotografía, ni inglés. Hice muchas barbaridades y me llevé muchas hostias. Fotografié a Lady Di en la Expo, también me planté en Peregil en un bote inflable y me enamoré del Mundial, pero esa inconsciencia fue el trampolín para que Associated Press me llamara. He sido un poco kamikaze, pero para mí sobrevivir significa exprimir el limón, agotar la última gota de luz.

¿Te sentiste marginado entre los periodistas?

Mucho. Y todavía lo siento. Veo a mis hijos y pienso: van a tener todo lo que yo no tuve. Aprendí a sobrevivir en la calle. Luego he tratado de entrenarme intelectualmente y continúo.

¿Ya hiciste la foto de tus sueños?

No, y ahora es imposible, porque habría sido en la guerra civil española. Sueño con la batalla del Ebro, con haber trabajado con Capa. Me hubiera encantado hacer lo que hago ahora en ese momento decisivo de la historia de España.

¿Le gustaría cubrir una alfombra roja?

Me parece marrón. Lo fotografiaría, como lo hago y lo hago fotógrafos con otras cosas que no nos gustan, pero no me interesa para nada, como el fútbol. Eso, para mí, no es el fotoperiodismo, que entiendo es un reflejo de la sociedad. Y esa sociedad ya tiene demasiado enfoque para darle más. Dirijo mi cámara a lugares donde esa atención es escasa. Mi misión es hacer visible …

… ¿Qué no queremos mirar?

sí. Para que se hable de él, para que no se olvide. Y ahí es donde creo que el lenguaje tiene que ser inteligente, porque si no, produce rechazo. Con la belleza de una foto, se trata de capturar al espectador, como esas flores carnívoras que te atraen por sus colores y luego te pican. Para lograrlo es donde pongo todo mi conocimiento y toda mi experiencia de 30 años en la calle.

Un placer soportar tanto sufrimiento por la injusticia.

Me encantaría tocar la guitarra. Soy un pésimo músico. Ya he aburrido a varios profesores. Pero me pasa una cosa: estoy practicando, veo un cambio de luz por la ventana, tiro la guitarra y salgo a hacer fotos. Eso, con una pierna. Tendría que estar completamente discapacitado para aprender a jugar decentemente.

¿Hasta dónde vas a conseguir que tus amigos te pidan fotos en sus bodas?

No lo creo. Los del sur me llaman El Puli, que es una forma de familiarizarme y reducir mis humos, si los tengo. El otro día, uno de ellos, con el que trabajaba de puta en un diario jerezano, me decía: ‘¿Te acuerdas cuando te dije que te iban a dar el Pulitzer de las malas fotos que hacías? Pues mira, al final lo tienen para ti daño‘.

Bueno, muchas gracias, Puli.

Para ti, ¿pero sabes? Daría el Pulitzer por tener mi pierna y volvería a ser bípedo. Incluso prendí fuego a mi archivo. Es una contradicción con todo lo que he dicho antes, pero lo siento.

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