El arreglo de Jordi Pujol |  El país semanal

Hacia 1890, Oscar Wilde terminó así el prefacio de El retrato de Dorian Gray: «Todo arte es completamente inútil». La frase expresaba una doble rebelión, la misma que poco antes había sido bautizada como «L’art pour l’art»: una rebelión contra el pragmatismo burgués obsceno triunfante en el siglo de la burguesía; una rebelión contra la sumisión del arte a la religión, las ideologías y la política. En última instancia, la sentencia de Wilde equivalía a un alegato emancipatorio: el arte debe ser autónomo, independiente, válido por sí mismo.

Por supuesto que es cierto. Pero eso no significa que el arte sea inútil; sólo significa que es inútil a los ojos del estúpido utilitarismo burgués que asfixió a Wilde y sus contemporáneos (y todavía hace campaña por su respeto entre nosotros). Lo cierto, sin embargo, es que, casi siglo y medio después de su acuñación, la provocación indispensable del escritor irlandés se ha fosilizado en un dogma, como lo demuestra la práctica unanimidad con la que el mundo literario de nuestro tiempo, siempre tan dócil a los viejos clichés de la Modernidad, o tan sordo a sus ironías, rechaza con remordimiento la idea de la utilidad de la literatura. Ahora bien, si enterramos de una vez por todas el inútil concepto burgués de utilidad, es obvio que la literatura es útil, como el arte en general. Siempre ha sido. Horacio es famoso por sostener en su Arte poético —El tratado literario más prestigioso de Occidente después de la Poética de Aristóteles, que la literatura debe ser “dulce et utile”: su misión es “deleitar aprovechando”, por usar la fórmula de Tirso de Molina. Traducido a nuestros términos, esto significa evidencia, y es que la literatura es ante todo un placer, como el sexo, pero también es una forma de conocimiento, como el sexo; Por eso cuando alguien me dice que no le gusta leer, lo único que me viene a la mente es lo mismo que si alguien me dijera que no le gustaba el sexo: ofrecerle el pésame, acompañarlo en sus sentimientos. Dicho esto, ¿hay algo más útil que el placer o el conocimiento (y mucho menos el conocimiento agradable)? ¿Hay algo mejor que el sexo? ¡Quia !: si lo hubiera, se sabría. ¿Cómo es posible entonces que sigamos encerrados en el sinsentido de la inutilidad del arte? ¿Cómo podemos repetir en serio los chistes de Wilde y sus contemporáneos? ¿No nos da vergüenza seguir siendo prisioneros del materialismo gallináceo contra el cual fue insubordinado el heroísmo decimonónico de esos dandis del arte puro, que pagaron un precio altísimo por su insurrección? Es cierto que la utilidad de la literatura, o del arte en general, se basa en una paradoja; Esto radica en que la literatura es útil mientras no pretenda ser útil: en cuanto pretenda ser útil, se convierte en propaganda o pedagogía, y deja de ser literatura, al menos literatura real, y deja de serlo. sé útil. Pero, si la literatura se toma en serio, si el escritor es fiel a sus obsesiones y cumple su obligación y no tiene miedo y se arriesga a ir a lo más profundo de lo desconocido para encontrar lo nuevo –como escribió un contemporáneo de Wilde: Charles Baudelaire–, entonces la literatura no es sólo placer y diversión, que es lo primero que debe ser, sino también purificación y conocimiento y autoconocimiento y rebeldía; igualmente, o sobre todo, una forma de vivir más tiempo, de una manera más rica, más compleja e intensa. ¿Hay algo tan útil como eso?

En una serie de entrevistas publicadas por la editorial Kingdom of Redonda titulada Lion in the Garden, William Faulkner enumera algunas certezas que ya nadie parece recordar y que por sí solas vale la pena leer. Por ejemplo: «Quien se convierte en escritor, si quiere ser bueno, tiene que ser de absoluta integridad». Faulkner también afirma que el escritor asume una gran responsabilidad: decir la verdad. No la verdad de la historia o la ciencia o el periodismo, sino una verdad moral universal: “Por ‘verdad’ me refiero a las cosas que son verdaderas para todos los pueblos, es decir, el amor, la amistad, el coraje, el miedo, la codicia”. De nuevo: ¿hay algo más útil que eso?

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